El vive conmigo en mi inconsciente, el es dueño de mi pasado i mi presente, su morada es mi falta de seguridad, i su comida mi ansiedad, ayúdame, Freud. El pisa cada uno de mis pasos, bebe el vino junto a mí, i del mismo vaso, el es el hombre perfecto qe me construyó mamá, i está jodiendo mi psicología, ayúdame, Freud. ¿ Será doctor, qe el chaleco de fuerza aún sigue atando mi cordura?, ¿ Qe mis complejos aún no rasgan, su costura ?, ¿ O será qe el hombre qe me construyó mamá es mui grande de estatura? ¿ Será doctor, qe pido mucho o me conformo con poco ?, ¿ Qe sigo cuerdo o estoi totalmente loco?, ¿ O será qe la vida no es otra cosa qe un racimo de antojos ?, i el qe paga los platos rotos siempre es el. El de adeveras, el qe me cuida, el qe me entibia mis noches de tanto frío, el qe me espera, el qe me aguanta, el enemigo del fantasma en mi cabeza.